Vous avez raison: C'est la PLOP qui est la vraie mesure. Dans les considérations actuelles que vous lisons un peu partout, on semble condamner les allophones à être allophones de génération en génération oubliant que les enfants d'immigrants ne sont pas des immigrants.

Bernard Drainville nous tweetait ceci: Trrripatif: Montréal ds Top 10 au monde du NYTimes avec Berlin, Barcelon, Copenh, Shangh..

http://www.nytimes.com/2011/11/18/business/global/hip-cities-that-think-about-how-they-work.html?pagewanted=2

Alors, ne pleurnichons pas tant...

Ouhgo

Vous avez parfaitement raison. Ce que bien des gens ne semblent pas comprendre, c'est qu'il s'agit d'une question de vie ou de mort. Le manque d'un revenu suffisant entraîne inévitablement inquiétude et carences et finalement maladie.

Mais peut-être que dans une société qui favorise l'avortement (surtout, encore là, pour les pauvres qui n'ont pas les moyens d'élever l'enfant, alors que les riches ont accès à la reproduction assistée), on est devenu insensible à la souffrance et à la mort, surtout quand ce n'est pas à nous que ça arrive.

Voici un résultat éloquent et tragique de cette manipulation !

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=UJypOL7YmNQ

C'est exactement le contraire : ce sont les élites péquistes qui ont toujours trahi les militants de la base et c'est ce que j'explique, avec preuves à l'appui, dans un livre qui sortira à la fin janvier.

Quant aux compétences de Madame Marois, je dirai ceci : on peut être un bon député, on peut être un bon ministre, mais cela n'est pas un gage de compétence pour devenir un bon premier ministre ou chef de parti.

Souvent, c'est le principe de Peter qui s'applique : chaque membre d'une organisation a tendance à vouloir atteindre le palier de son incompétence.

Ce qui se passe est entièrement de la faute du PQ et c'est un vieux militant de 35 ans de bénévolat pour ce parti qui vous le dis.

Pierre Cloutier

Le Bengladesh! Je ne l'avais pas encore entendu celle-là.
Vous connaissez beaucoup de pays qui copient le modèle du Bengladesh? Vous connaissez le Bengladesh?
J'ai visité en 1993. J'en avais même fait un texte dans La Presse. Je ris encore en le relisant..

DACCA, ALLAH BIERE

Vous venez d'arriver à Dacca. C'est votre première virée au Bangladesh. Le voyage a été pénible. Les douaniers, plus chiants que la moyenne de vos expériences frontalières.

Le soleil est couché depuis une heure, mais il fait encore 36 degrés. Vous vous dites: faudrait arroser ça. S'en envoyer une bien froide derrière le gaminet.

Mais vous savez que vous êtes en territoire mahométan à 85% et que le Prophète, même dans sa plus folle jeunesse, avait une sainte horreur de la dive bouteille. Comble de malheur, c'est vendredi. Les dimanches secs de votre enfance, exposant dix.

Vous regardez votre montre et vous vous dites: on est quand même à moins de sept ans du troisième millénaire! Dans un pays de 118 millions d'habitants, qui compte autant de non-musulmans que le Canada!! Dans une ville deux fois plus peuplée que Montréal!!!

Alors vous commencez haut, histoire d'aller droit au but, le plus rapidement possible, éponger le gosier. Vous spotez sur la carte le symbole même du grand Satan en terre musulmane: le Sheraton.

"C'est fermé aujourd'hui" dit le barman, en levant les yeux de son journal, tout en hiéroglyphes. Ca commence mal.

TAXI
A Montréal, dans les circonstances, le meilleur ami du journaliste (son seul!), c'est le chauffeur de taxi. Mais dans le tiers-monde, c'est une autre problématique.

Depuis des années que je voyage dans le Sud, j'entretiens avec cette "profession" une relation douloureuse. Un lourd contentieux, parsemé d'esclandres mémorables, d'échanges viriles et de prises au collet. Le tout couronné par de violents claquements de porte, de coups de pied dans l'aile et des premiers mots d'apprentissage en langue étrangère. Ou de basic english universel.

Un jour, j'écrirai un livre retentissant, trempé dans le vitriol, sur les chauffeurs de taxi à travers le monde.

Sur leur propension à tripler, quadrupler les tarifs à la vue d'un étranger. Sur leur refus systématique à utiliser le compteur, lorsqu'il y a en un ("Broken, sir!"). Sur leurs manies d'emmener le client à un hôtel de leur choix -où ils retireront une commission- plutôt qu'à celui demandé; de klaxonner, de harceler "taxiuellement" après, comme si les deux jambes d'un Blanc ne servaient pas aussi à marcher.

Sur leur façon de conduire en fou, pour montrer leur dextérité ou leur machisme. Sur leur bolide, qui tombe en ruines, lorsqu'il ne tombe pas en panne. Sur leurs mensonges ("No bus here", "No bus today"). Sur leur attente harassante à la porte des hôtels. Sur leur absence continuelle de monnaie. Sur leur obstination à vouloir être payé en devises, plutôt qu'en monnaie du pays. Sur leur habitude à prendre des passagers en voyage, pour doubler la commission. A ne jamais toucher aux bagages... Bref, à prendre le touriste pour un gros teton.

Je dirai tout sur les dessous de cette mafia internationale. Les liens étroits avec le syndicat des malappris, les implications jusqu'au coup dans le trafic des devises, les relations incestueuses avec l'internationale des prostituées, les ramifications avec le syndicat des curieux, les tentacules avec l' office des mémères. Du vitriol.

L'ennemi du touriste. L'ennemi à abattre.

GOLDEN DRAGON

En désespoir de cause, je me rabats sur un resto chinois à côté, plein de monde. Le serveur rougit lorsque je lui parle houblon.

Les Chinois sont les Juifs d'Asie. Industrieux, besogneux, débrouillards, repliés sur eux-mêmes. On en trouve partout. Plus ou moins aimés, plus ou moins acceptés. Ils font généralement dans le commerce. Et parfois dans des combines pas trop bouddhiques. Il me parle à voix basse d'un autre chinois, le Golden Dragon, deux rues plus bas.

La rue est passante mais l'enseigne éteinte. Je me glisse à l'intérieur de la cour. Pas un chat. Pas un Chinois. Au fond, un gardien sort de nulle part et me salue. "Come on, come on!"

On franchit une autre barrière, contourne une grosse bagnole américaine toute blanche que je distingue mal (Chrysler?), pour se retrouver dans la gueule du Dragon. Le gardien ouvre: c'est noir.

Ailleurs, j'aurai pris la poudre d'escampette au plus sacrant, avant de me retrouver avec un couteau dans le dos ou un gun sous le museau. Mais en pays musulman, contrairement à tout ce que l'on peut charrier comme préjugés, je me suis toujours senti en parfaite sécurité.

Je rentre. Une lampe de poche me dévisage. Derrière: "Hello, my friend. How do you do?" I do dark mon doudou. Je trébuche sur une marche, me pète un genou sur une table, renverse un verre vide, avant de recentrer derrière le guide. Allah que c'est noir!

Mes lentilles se réajustent lentement. Il y a des ombres humaines. Deux à quatre par table. Des maho-mi-temps? Une dizaine de tables peut-être, mais plus en fait parce qu'il y a d'autres pièces derrière.

Sur le mur, un petit luminaire rouge donne un peu de relief à une pudique pin-up des sixties, blonde plantine et fortement nichonnée, en accord avec la doctrine Monroe de l'époque.

Ali, un Bangladeshis (on peut pas tous être Trifluvien ou Louperivois), le maître à bord après Allah et Bouddha, s'amène et me sert la pince. Il ne connaît pas encore le Québec, qu'il confond d'ailleurs avec le Tibet, mais le Canada est son pays préféré. Il a d'ailleurs essayé d'y immigrer. A été refusé.

Comme c'est le 128e que je rencontre depuis mon arrivée en Asie, et qu'on doit faire sa part pour soulager la misère dans le tiers-monde, je lui refile les tuyaux connus sur la filière réfugiée. Le faux passeport, sa destruction dans l'avion, le mot de passe à Mirabel, l'avocat qui donne le show, les larmes devant la caméra et les pique-assiettes qui mordent à l'appât et sermonent le ministre inhumain.

Ali tique lorsque je lui parle de soins de santé gratuit! D'école gratuite pour les enfants!! Et de chèques de 600$, 800$, 1000$ par mois à ne rien faire!!! "Je le savais, le Canada, c'est vraiment le paradis."

Impressionné par l'apparition d'un fils du paradis, il m'emmène derrière le comptoir et m'ouvre sa réserve d'Ali... Baba, bien refroidie à l'eau du Gange. Dans le fond de la glacière de styrofoam, pas de piquettes locales. Que des grands crus, élevés à la gloire, à la sueur prolétarienne.

Foster's Lager des cowboys australiens, Guinness noires des pêcheurs irlandais, Stella d'Artois des mineurs belges, Becks des débardeurs de Hambourg, Bass rouge des métallos de Manchester. Jacques au Pays des Merveilles.

Et là, sous la glace, qu'est-ce que je vois dans le noir? C'est toi Gigi? Oh Diiiiio Miiiiio! Gi...raf! Giraf blonde des marins danois. Ma vision s'embrouille. Ma gorge salive. J'hallucine, je tremble à la Gainsbar. Autant de merveilles dans un endroit aussi sinistre. Pas de c... de bons sens. Pas de c... de bons sens.

Sans la bière, la vie serait une erreur. Les vacances surtout. A 36 degrés.

Je fixe mon choix sur l'australienne. Une canette bleue qui soudain me rappelle Denise, les deux frangins et le putain de publiciste, qui après avoir fait sortir le génie de la bouteille, avait pressé le citron-secret un peu fort par la suite. Cinq ans!

J'ouvre. Le bruit claque dans mes oreilles comme un Cordon rouge à Pigalle. Sans les filles évidemment. Cent fois moins chère aussi.

Amine achète ses merveilles au Complexe diplomatique, pousse quelques takkas (les roupies du coin) à gauche au gérant, à droite à la police, et le tour est joué: dans le brun Mohamed. Il revend le tout, deux fois son prix d'achat. Kif-kif, deux fois.

Je la bois rapidement. Pas envie de m'attarder dans un endroit aussi sinistre.

"Tu veux une fille avec ça?" me demande Amine. Non merci, pour à soir ça va aller.

Je cale ma Bleue down under et je rentre par les rues désertes. Heureux comme un pape, d'avoir trompé le Prophète.

LA PRESSE, 19 avril 1994

http://www.lefigaro.fr/conjoncture/2011/12/05/04016-20111205ARTFIG00508-les-inegalites-se-creusent-dans-les-pays-riches.php

L'écart se creuse entre riches et pauvres fait remarquer l'OCDE, mais ils appliquent toujours les mêmes solutions qui ne marchent pas, comme le fera la CAQ.

Ils sont motivés par l'idéologie et pour eux leur idéologie, c'est la perfection, donc rien en dehors de ça ne peut être bon.

Par contre, M. Lotfi termine son texte avec une approche digne de la laïcité ouverte et du relativisme culturel dont la commission Bouchard-Taylor serait très fière...

«Le combat pour la laïcité au Québec date du temps des patriotes. Il n’a pas attendu l’arrivée du imam Foudil Soulemane. Ça serait une erreur de la poursuivre à partir de la peur de l’autre et de sa religion. Toutes les religions au Québec ont leurs intégristes.
Ne nous trompons pas de combat.»

La conclusion vient contredire tout le reste de l'analyse.

C'est plutôt décevant car le reste du texte était excellent!

L'imam Soulemane est responsable d'une importante mosquée à Brossard fréquentée par des milliers de fidèles. Le message émanant de cette mosquée est de loin plus virulent que celui de l'église catholique de chaque petit village au Québec.

Il ne faut pas tomber dans le relativisme de Bouchard-Taylor car il y a «intégristes» et intégristes...

Il est donc vrai qu'il ne ne faut pas se tromper de combat...

Dire que George W. Bush parlait d’états voyous….c’est vraiment la paille dans l’œil du voisin et la poutre dans le sien. La justice immanente de l’univers va faire en sorte que cet empire va s’écrouler de lui-même, de l’intérieur ou par une catastrophe naturelle. Plusieurs lui pendent d'ailleurs au bout du nez! On peut mentir à quelqu’un un certain temps mais on ne peut pas mentir à tout le monde tout le temps.

Ivan Parent