Appauvrissant départ
_ inévitable malheur
_ y a toujours quelque part
_ un grand chêne qui meurt.
Lui dont la plume
_ a beaucoup composé
_ nous a martelé sur l’enclume
_ des portions d’éternité.
Il a cousu de feuillage vert
_ notre nid d’oiseaux
_ à une époque bien sévère
_ pour les enfants jouant avec les mots.
Solide comme chêne planté
_ la voix envoûtante de chaleur
_ il a notre route parsemée
_ d’immenses petits bonheurs.
Pendant des décennies
_ des rimes il a plantées
_ dans notre jardin ragaillardi
_ d’autres poètes ont poussé.
Guitare ordinaire en bandoulière
_ épais cheveux en broussaille
_ sur les routes de nos hiers
_ en récolte de trouvailles.
Avec crayon inspiré
_ nous a tressé les ficelles
_ nécessaires et inespérées
_ pour basculer dans l’universel.
Près de notre sinueux ruisseau
_ a raffermi notre fragile sentier
_ à coups de cordes pincées
_ et de refrains parmi nos plus beaux.
Dans notre jadis littérature en friche
_ a tracé sillons aux mille ivresses
_ pour un devenir plus riche
_ dans une aube de promesses.
Notre imaginaire il meuble
_ pour mener à sépulture
_ cette histoire de peuple
_ sans passé ni littérature.
Pourfendeur de dépendance
_ triste devant la soumission
_ révolté par l’arrogance
_ amer devant la démission.
Attiseur de braises d’indépendance
_ en doute pour ce grand soir
_ prêt à vivre avec nos réticences
_ de peuple adepte de balançoire.
Avec riches moutures de tournures
_ armé d’acharnement
_ pour éviter la déconfiture
_ d’une langue tapie en ses retranchements.
Jusqu’au crépuscule de l’existence
_ guerroyant résolument
_ pour nous léguer la défense
_ de notre âme en testament.
Trop Québécois comme de raison
_ pour s’attirer une juste mention
_ par ceux qui tètent ce voisin fortuné
_ qui cherche à nous voler notre identité.
Depuis que le géant a disparu
_ ce pays s’est troué
_ depuis que le chêne s’est tu
_ y a une contrée en train de s’écrouer.